Когда она здесь, он не видит ни зги в этих шорах,
В ушах только шум - ни друзей, ни врагов не слышит,
Не чует и грома, ну что там какой-то шорох
Малюсенькой мыши?
Когда она здесь, он скользит на негнущихся лапах,
Весны ароматов не чтит с обонянием жалким,
Не чувствует лука, ну что там какой-то запах
Садовой фиалки?
И ямб не заменишь в такие минуты хореем,
И век обоняний и зрений фатально недолог.
Ни ЛОРы не выручат, ни окулисты, скорее
Спасет кардиолог...