Искать следы, дыхание стихов,
их узнавать по вихрю лепестков
под розовым зонтом японской сливы,
по лишаям на взлобье валунов,
по грохоту сомкнувшихся валов
над косо вставшим парусом расшивы,
по резкой зимней графике ветров,
по сизым сигаретам вечеров,
где все ещё смешливы, здравы, живы,
где прямо в ночь мироточит окно,
где автобанов оптоволокно —
подлунный пульс — течёт без перерыва...
От золотых таврических ворот
неназванный Никто опять плывёт
на поиск объективного мерила.
Уравновесив пригоршнями слов,
качнёт весы, но весь дневной улов
прибоем изначальных смыслов смыло.
И там, где ключик совпадает с дверцей,
ещё чуть-чуть — и горлом хлынет сердце,
звеня, на дно небесного Ковша —
не пить, не оперить, не опереться!
Замкнуть и знать: не соль, не цель, не средство,
а просто триста способов дышать.
Апрель 2012