Мой внутренний голос похож на твой баритон,
Что меня довольно, до недовольства, нервирует.
Сидит внутри - по мозгам ему бы порой,
Ехидно-мудрый, с такой накладной бородой,
Мол, он пожил уже столько - хоть ври, не ври ему,
Он знает меня по запястью вдоль, поперёк -
По горлу и мне говорит, что я полный псих,
За то, что я его слышу, а то, что он меня,
Наверное, не считается нифига.
И ведь убедил, и уже превратилось в бзик,
Увешал плакатами Fleur черепную комнату
И плюс ещё три календарика под финал.
И всё рассуждает, сволочь, на тему душ,
Про стереометрию, рок, междумирья, плоскости,
Английских бульдогов, мамонтов, чудеса...
А я говорю с деревьями на ходу
О том, что его не выгнать, что слишком поздно, и
Нелепо пытаться что-то пересказать.