На бегу бренча своей оковой
Сквозь густые тернии проблем,
Чрез кустарник пробивалось слово,
Сказанное тем, кто вечно нем...
В небесах сияющей тарелкой,
Лица, что рвались из глубины,
К тем, кто вечно плавал слишком мелко,
Чтобы вскрыть сознания свои.
По дороге пагубных сомнений
Нам метаться здесь из смерти в жизнь,
Становиться льдом и испарением,
Подниматься в дно и падать ввысь.
Быть открытым или откреститься,
Избегать всего и прятать взгляд,
Не сказать ни слова, молча спиться,
Уповая на волшебный яд.
Может все же как-то по-другому,
Сам поймешь, уставший от прорух,
И поверишь все же тому слову,
Сказанному тем, кто вечно глух.