Не часто ту, кто всех родней,
Я, грешный, навещал...
«Ты прилетел, мой соловей!
Ну где ж ты пропадал?»
А я с коробочкой духов,
С коробочкой конфет
Дарил ей книжицу стихов -
Тревог моих букет...
Никто моих угрюмых книг
Не ждал, как мать ждала:
И похвалить могла за них,
И пожурить могла.
"Ах, сын, стихами никому
Не запретишь ты красть.
Не угодил бы ты в тюрьму -
Ведь мстить умеет власть".
Я успокаивал как мог,
Я продолжал шутить,
Но слышал: "Смерть твою, сынок,
Знай, мне не пережить"...
Немало в пасмурном краю
Мать выплакала слёз.
Пусть отдохнёт хоть там - в раю,
Вдали от наших гроз.
А я тоску свою теперь,
Как тяжкий крест, ношу.
Вхожу в кладбищенскую дверь,
Ссутуленный вхожу.
Спешил я к матушке своей,
Да только опоздал...
«Ты прилетел, мой соловей!
Ну где ж ты пропадал?».