Видно, иго продлится столетья...
И при имени хана одном
Руки многих повиснут, как плети,
И пойдет наша гордость на слом.
И прибудет измен и крамолы
В поколеньях.
Прости же, прости...
Небо солью крутого помола
Пересыпало наши пути.
И не зря:
нам-то влаги кровавой
Пить отныне поболе иных...
Не до чести уже, не до славы —
Садануло позором под дых!
Душу Родины в грязь измесили,
Сабля свищет и вторит камча...
Начинается трусость с бессилья,
С веры в доброго палача...