Город хранит твои отпечатки,
носит твои футболки,
курит за тебя сигареты.
Город скучает.
ему, в общем-то все равно,
что там с погодой : зима, лето,
он просто дарит тебе рассветы,
яркие, как с картинки.
Город хотел бы стать невидимкой,
выдохнуть эту большую свою тоску.
я шепчу Городу :
" Мне тоже не плечу,
ждать от него привета"
Говорят, время расставляет все
по местам.
И вот место мое там,
где ты засыпаешь.
Маленькой тенью.
Чтобы наверняка.
Чтобы смотреть на тебя и думать :
"Вот ниспослал же Бог эдакого дурака,
но пока он рядом, судьба моя решена..."