мам, прости, я никак не вырасту...
скоро седину закрашивать, дочь сдавать в универ...
во мне прорастает что-то от вечной сырости,
я уже не спрашиваю, в какой оно метит размер...
мам, прости, все вернулось в постное,
на круги своя, сорвалось с петель...
только что-то зудит внутри такое ржавенькое и острое,
иногда мне кажется, что это и есть апрель...
мам, прости, это словно книжное...
по граблям наш путь, по полям и снам...
я могу прижиться везде, хоть в хижине,
если не делить ее пополам...
я могу. ты знаешь меня рентгенами,
лучше всех друзей, и мужей, и псов...
что же делать мне, не сложилась генами,
не закрыть меня на простой засов...