Путь на работу

Через матрёшечный Арбат,
Кривую спицу
Кольца Садового летят
Чужие лица
И этот бедный Вавилон,
С ленцою пьяниц
По переулкам прячет сон,
Наводит глянец
На исторический ландшафт
И облак сизый
Висит на МИДе, словно шарф,
Совсем без визы.