Не медовый звук у меди,
Звук простуженной трубы,
И дыханье легкой смерти
Согревает наши лбы.
Мы не то чтобы готовы
К этой смерти налегке,
Мы несем тихонько слово
В старомодном узелке.
И у каждого, заметьте,
За плечами узелок,
А трубач - опять о смерти
И о том, что с нами - Бог!