В который раз ложится ночь на плечи,
Истомой сладкой, ровной тишиной...
И остаётся карандаш, со мной,
Моим судьёй, а прокурором свечи.
Горят, мерцая тёплым огоньком,
Я так люблю смотреть на свечки пламя.
Даёт мне свет, сама совсем сгорая,
И пахнет воском мягким, и дымком.
И, что-то есть загадочное в том,
Когда живая свечка на столе растает.
В ней дух от пчёл, собравших воск летает,
Пылает нежным и чарующим костром.
Я букву выведу старательно рукою,
Она ожившая, расскажет про меня.
Полёты мысли все на кончике огня,
А мир фантазий предоставит мне коня!