У пруда разрастается в пышном разливе осока.
Потухает пожар поднебесный вечерней зари…
Облака розоватые тают в заливе высоком
бесконечного неба… Затихли уже сизари…
В окружении ив, белоствольные смотрят по-царски!
Обниму, к бересте прикоснувшись, берёзовый ствол…
Вдруг, припомнятся те же, в застывших нарядах январских,
серебрящихся в отсветах солнца – само колдовство!
И сегодня любуюсь серёжками с лёгкой пыльцою –
чуть проклюнулись листья резные – творил их Господь!
Каждый стан белоствольный Россией моей окольцован –
так земли нашей русской белеет, сияя, испод.
Пруд грустит на закате, но шепчется ветер игриво,
нежно гладит ветвистые косы встревоженных ив…
Молодые побеги берёз – золотистою гривой –
распустились, серёжки под проблеск зари уронив…
Я впитала по каплям, должно быть, с берёзовым соком,
первозданную прелесть и грусть зауральских лесов!
Так хотелось мне спеть о берёзах – о самом высоком,
о божественном духе, который как лист – невесом…
25.04.2012
фото iuspas яндекс