Вечер. Небо нараспашку.
В небе облако сгорает.
Ветер трогает ромашку,
Лепестки перебирает.
Он её заводит слета -
Молодой и
бестолковый -
Но такое шепчет что-то,
Что сочится сок медовый...
А Ивашке это кстати.
Оп - и не было ромашки!
Запихнёт в свои тетради:
Будет фишка для Наташки.
На висках Ивашки проседь.
Он высок, напорист, весел...
- Где Натаха? - дома спросит.
- А увел
залетный ветер.