В стихах он хулиганил.
В жизни влюблялся, как поэт.
Мне все передалось
Всего через две сотни лет!
Влюбляюсь, хулиганю
Совсем, как пра-прадед.
На море уезжаю,
Как знаменитый дед.
И горные вершины
Я вижу очень русскими,
Ну, что такого восемь
Бутылок не бургундского,
А крымского разлива?
Никто не знает, почему Крым не русский,
А заграница.
Здесь, я проверял, стихов никто не знает,
Никто не пишет, не читает. Работать и то ленится.
Здесь пешие сутулятся.
Летают иномарки.
Но нищета сквозит, как встарь.
Торгуются татарки
За ходовой товар.
…Вовсе не словами дед передавал цвета.
Две сотни лет минуло-- и снова Космос
Открылся для меня.
Я вижу женщину, как радугу,
Оттенков в ней не счесть.
Родина, как женщина прекрасна.
Главное в ней честь!
Мужчина тоже Родина!
А Родина — поэт!
И не бывает среднего.
Стихами, мол, беременный,
А Родиною нет!