А тебе, конечно, дела нету,
молча струсишь пепел с сигареты,
бережно руки моей коснешься,
и, лукаво глядя, улыбнешься.
Скажешь что-то типа: "не печалься.
Жизнь такая. Нам пора прощаться".
Поезд отъезжает где-то в восемь-
ты не приходи. Так будет проще.
Может, не увидимся мы больше,
да за что мне это, Боже, Боже...
Плачу, молча разжимая пальцы,
возвращайся, только возвращайся...
2010 г.