За каждой дверью прячется мирок,
Холодных звезд или горячих тел.
Бывает светлым, чаще он жесток,
Не потому что зол, до вас нет дел.
В нем, как обычно, боль и суета,
Лишь изредка звучит родное слово.
Когда стучится в окна пустота,
Ее не ждут, как неба голубого.
В огромном мире крохотных миров,
Едва найдешь покой души и сердца.
И чтоб вздохнуть, ты приоткроешь дверцу,
Как тут же прозвучит стальной засов.