Давным-давно,на белом-белом свете
Жил человек,он был чуть-чуть поэт,
Он нес в своей душе кусочек света,
В свои стихи вплетая этот свет.
Среди людей был тих и незаметен,
Он редко улыбался и шутил.
Он жил один на этом белом свете,
Писал стихи и людям их дарил.
Умел он словом ласковым ободрить,
Упавшим смело руку подавал.
...Во снах своих он часто видел море
И корабли,и вытертый штурвал...
Он часто думал,глядя на закаты
О том,что жизнь - неначатый полет,
О том,что надо перейти когда-то
Пока еще неведомый всем брод.
Что не нужны пророки и мессии,
Что есть один,убитый нами,Бог,
Что наши души изменить Он в силе,
Смертельный, жизни,отменив итог.
Освободив глубины подсознанья
От легиона впившихся червей,
Наполнить душу светом осознанья
И попытаться сделать мир светлей.
Творить добро,наград не ожидая,
И Бога не хулить,а прославлять,
Любить людей,обиды им прощая,
Чтоб непрощеньем в спины не стрелять.
...Он был не ангел,далеко не ангел
Да,в-общем,быть он им и не хотел,
Не лез во власть и не стремился в ранги -
Он просто жил,любил,творил и пел.
...Таких,как он,по свету бродит много,
Они добры,приветливы,просты.
Пусть,спотыкаясь,но идут дорогой
Пойти которой,может,струсил ты...