На улицах ни ангелов, ни крыс.
Стерильный город, вымыт и подкрашен.
Я сдал билет на (как его?) - Paris,
И здесь торчу, как "рашен" на параше.
А небеса задумались всерьез
И скрыли звезды - тучами и громом.
И вот "постой, постой мой паровоз"...
И он стоит - и прямо перед домом.
Куда нам бечь? Точней, куда грести?
Поэты мрут, как мухи и пророки.
И как-то одиноко на Руси,
В Белграде я. А мог быть - на Востоке.
Сидеть в уютной старой чайхане,
Где самовар и огурцы к орешкам..
А Запад дело выстроил - к войне,
В которой мы - непроходные пешки.
Чем, небо, дышишь? - вышел посмотреть.
Движенье звезд закрыто и надолго.
И Бог молчит. И жизни - только треть,
И хрен куда теперь впадает Волга.
Мир - номер счета. А на счете - ноль.
И, может быть, он даже в чью-то пользу.
Что чувствовал тот голый сам король,
Когда вставал в изысканную позу?
Вот это что-то чувствую и я.
А небесам, им все по барабану.
Обратно в номер - пить за короля,
Там виски, сыр и даже 2 банана.
Эх, небо, небо...Гефсиманский сад
Закрыт на ключ, а был ли он Вишневым?
Какой он тихий - этот самый ад.
Какой он мокрый...не опишешь словом.