Я сегодня понял истину:
Сочинять стихи могут все,
Но счастливый поэт воистину,
Будет скушен тебе и мне.
Не хочу я сюсюканье слышать,
О цветочках и бабочках бред.
Чтоб из жизни правду выжать,
Должен быть несчастным поэт!
Пушкин был величайшим поэтом,
Но счастливым все же не стал,
Свою жизнь в грош ценя при этом,
На дуэлях осанку держал…
Маяковский стрелял в грудь свою,
И безумным объявлен Блок…
А Есенин от жизни – в петлю.
Ночь, улица, фонарь, курок…
Вот такая вот истина грустная
И не знаю, что думать об этом,
Ведь не зря я так больно чувствую –
Нелегко на Руси быть поэтом…