О небо,..почему я не прозаик?
Я вам не напишу прелестных баек,
Не выпью больше водки и вина
Моя не в том, что спряталась луна.
Здесь пишут всякое, порой такую чушь,
А я как проклятый над рифмою тружусь,
Но кто зайдёт? Кто прочитает это?
Не благодарен нынче труд поэта..
Стихи – наркотик, лёгкий, но тяжёл
Направленный в висок холодный ствол,
Но только он способен разорвать,
Стальную нить..писать..писать..писать…
Сегодня я решу свою судьбу,
Писать не буду больше, ухожу..
Но не совсем, а только час поспать..
Ну а потом… продолжу я писать…