Не могу я стихи не писать.
Не писать их уже - не умею.
Своей Музе верна и Пигмею,
Разбудившему строк моих сад.
Мне тогда было - тени с аршин,
И часов в сутках - мерная жменя.
Колосилась в своей Ойкумене
Под целующим солнцем, большим.
Всё хотелось строкою успеть
Ухватить каждый день за загривок,
Пока опыт был близок и гибок.
И навек, навсегда опьянеть.