я утаиваю от тебя недоверие,
прячу его в пасти у кита.
а представь сколько тайн
хранит дека моей гитары.
представь, каким величием
наполнился бы закат у рая ворот.
ты мне не друг и не брат, но и не враг.
смеешься, говоришь:
"все еще впереди, ир, правда"
и я отряхиваюсь ото дня-неряхи,
засыпаю. дыхание тише-тише под усталый дождь,
тогда ты можешь мне рассказать о ней,
не прятать сердцебиения частоту
за маской малозначительных новостей.
да, я умею слушать,
у меня видать от бога уши.
и ты говоришь:"послушай, ир, послушай!
почему каждый не может быть нужным?"
...а я мурлычу во сне.
и на утро даже не вспомню с чего бы?
и ты желаешь доброго утра/дня/вечера,
так по-простому, без злобы
на то, что я совсем недоверчивая
и убежденная, что время само по себе
не лечит.
ну ведь так же и есть-не лечит.
30.03.12.