Минувший август был холодным и сырым,
В который раз стреляюсь холостым…
В почтовом ящике опять одни газеты,
За полчаса уже восьмая сигарета,
В стакане выдохся вчерашний «Арарат»,
Влюбляюсь все не в тех и невпопад.
Вчера ужасно прочитал стихи…
Для большинства кажусь занудным и сухим,
По-прежнему боюсь припомнить всуе,
О чем не пишут, не поют и не рисуют.
Ушел из дома, дверь оставив незакрытой,
И вновь плачу по всем своим кредитам.
Боюсь, опять начну рубить с плеча…
Мечтая броситься под бампер Москвича.
Погасли лампочками старой пыльной люстры
Куда-то в зиму спрятанные чувства.
С самим собою режусь в дурака,
К соседям снизу, в таз стекая с потолка.
И в гости уже редко кто заходит…
А в сущности, ничто не происходит:
Менты стоят в очередях за пирожками,
Все мои мысли перепачканы стихами,
В дурацком качестве дебильное кино.
Спасают только эркер и окно…
В Одессе греют животы коты…
Я, как и ты, хочу немного теплоты.