Я бегу, но мой бег медлителен.
Я пишу, но мало и узкозначительно.
Эта сила – центростремительная,
Она покоряет себе безвозвратно.
Центробежная, центробеглая,
Быстрая – от врат и обратно.
Рифмы заплетаются в сваях,
На выбоинах выбелено «своя»,
Не деревяшках выцарапано.
Писать хочется больше, чем можется.
Под кожу слова запихивать,
Не рифмовать на «ться».
Выдувать мыльные пузыри,
Из ноздрей и ушей течь
Густой словесной смолой,
Рифмованным тросом тянуться
До края небесного свода.
На мгновение захлебнуться,
И вынырнуть укомплектованным
Более раннего, но тем же собой.
Один раз напишешь – и прогоришь,
Оторвешься вряд ли, втянешься.
Эта сила – наркотическая,
И пахнет вкусными пряностями.
А они одеты по погоде,
И знают, как войти к тебе.
Они так постоянно будут –
Отстукивать ритм на твоем языке.
Пока не выпишешь их на бумагу,
Не вобьешь в монитор,
Не допьешь эту флягу,
Не откроешь нутра затвор.
Есть лишь слово, и ты думаешь,
Что владеешь им.
На третьей строфе ты в пике,
Пятая же развеется в дым.
Ждешь и клацаешь по стене,
И как только оно ворвется в тебя извне,
Перерабатываешь тяжелый металл,
Пока они танцуют на твоем языке.