Как зарождается во мне стихотворенье?
Откуда те слова, что напишу?
Не на Земле, не на Земле я в то мгновенье,
И не земным я воздухом дышу.
Нет, я какою-то могучей, властной силой
Вдруг вознесён к истокам бытия,
И то, что было для меня непостижимым,
Я постигаю, дух мой возлюбя.
О, если б знал ты, мой читатель многоликий!..
Писать стихи – не поле перейти.
Ведь перед Истиной немеешь, безъязыкий,
Ведь к звёздам – через терния пути.
Перед листочком белым – как в исповедальне:
Здесь нет ни лицемерия, ни лжи,
С самим собою здесь назначено свиданье,
Здесь между мной и Богом нет межи.
Итак, листок бумаги, карандаш, резинка
И мысли, мысли, мысли – обо всём!
Не сочиняю я стихов на дармовщинку,
Я их слагаю сердцем и умом.
Я никогда не жду ни муз, ни вдохновенья, –
Мне этим заниматься недосуг.
В добре всегда подобно смерти промедленье.
Так здравствуй, воля, мой упрямый друг.
…Из сверхсознания в-ы-т-я-г-и-в-а-ю строчки…
Одну… другую… рифма… Нет, не то…
Быть мо… (О, сколько мук сокрыто в этих точках!..
Внять Слову жажду я – внять на все сто.)
В мозгу моём – хаос… раздрай… мыслетрясенье…
Чуть вспыхнет свет – и тут же рядом тьма…
Взлёт в небеса… А после в бездну погруженье…
Душа то говорлива, то нема…
А точки множатся… Сие не для блезиру,
В сём всяк пиит узрит родную даль…
За ТО, ЧТО в точках, мне не надо и полмира!
На кой мне глина? Я ищу х р у с т а л ь.
Нашёл ли я х р у с т а л ь? Суди лишь ты, читатель!
Искать е г о я буду вновь и вновь…
Знай, друг! – я вычислю наш общий знаменатель,
Затем что верую: в числителе – ЛЮБОВЬ.
2001