Она смешна, всех греет лаской,
Любит весну, холодный дождь.
А по ночам в своей тетрадке
Пишет стихи, рождая ложь.
Вся эта ложь в тех строках сильных,
Наивных, глупых, но своих.
Где не всегда красива рифма,
Но чувства вложены в тот стих…
Может быть, и нет таланта,
Может слишком просто все.
Но мне дана одна награда –
Могу писать, пусть даже «в стол».
И так спокойно, так приятно,
Изложив все на листе,
Побыть одной, ведь так ужасно,
Быть там, где чужды люди все.
Где не поймут, где отругают,
Где мамы нет. Где доброта –
- лишь слово, и его не знают.
Где сердце в людях – пустота.