Я вспоминаю лицо отца,
Когда он был дьявольски пьян.
Он что-то невнятное всю ночь кричал,
Становилось противно, когда он мычал,
Раздувая ноздри от злости, уча,
Что мне делать, как жить и что слушать.
Я понимаю, что он музыкант
Не состоявшийся из-за ****ых комплексов,
Что он поэт, что совсем не мудак,
Что может быть стал бы кем-то хорошим.
Но тут же у него ****ь семья!
Которая не понимает его желаний.
Дочь и сварливая надоедливая жена,
И их бабушка за стенкой, какие тут мечтанья!
Какая музыка, гитара, рок-н-ролл, стихи,
Своя квартира, проститутки,
Какая слава тут, прости!
В таком положении круглые сутки!
А я страдала, папа,я хотела,
Чтоб мы с тобою были как друзья,
Чтобы делились всем, что накипело,
Чтобы гуляли вместе,как одна семья.
Теперь ты изменился, понял все ошибки,
Когда мы выгнали тебя за то,
Что ты хотел убить нас с мамой дрелью
И топором бабулю заодно.
Ты крови так хотел, ее ты получил!
Я думаю, что в сердце у тебя теперь
Быстрее кровь течет среди руин, могил,
На этом пусть закончится чреда потерь.
Я тоже изменилась, выросла, узнала,
Как много грязи в этом смутном мире,
Ее тут больше чем в сортире!
А я сижу в своей квартире.
Передо мной та дрель, топор.
И вроде бы должно мне стать ***во
И я должна заплакать и простить отца,
Но почему-то мне кайфово.
Я выпила и не хочу будить
Всего того, что накипело
И что давно уж отболело.
Отец, желаю и тебе так жить!