В свои права вступает Май,
Он для весны совсем чужой,
Цветы он трогает рукой
И осыпает невзначай.
Он ближе к лету, он трезвей,
И в меру нагл, и в меру сед.
Зелёный носит он жилет
Из опозоренных ветвей.
Ему Апрель в наследство дал
Цветущей радости пожар,
Когда в безумии дрожал
И страстно ветки целовал.
Но Май сказал ему: "Отец,
Ты с непутёвой головой
Так увлекаешься листвой,
Так стыдно любишь напоказ!
Уже осыпались сады,
Им по душе терять весну,
И чистоту, и белизну,
И золотую гладь воды.
Взгляни, на каждой ветке - плод,
А не цветов пустой разврат.
Отец, ты горько виноват,
Ты непонятный сумасброд".
Но усмехается Апрель
Последним розовым цветком.
Он с трезвой скукой незнаком
Всё крутит сказки карусель.
И уплывая в забытьё,
Он с лёгкой радостью вздохнёт,
И расцелует каждый плод –
Творенье грешное своё.
Р.Маргулис