Я не поэт – я рифмоплет и сочинитель.
Я – ученик, и сам себе учитель.
Я ненавижу это слово…«я»…
От него холод, вешалка, петля…
Ох, лучше уж от третьего лица:
Он не сторонник громкого словца,
Он не любитель почивать в ногтях.
Он лишь дурак в соломенных лаптях…
Он недоверчив, он ленив слегка,
Он не стремится выше потолка…
Он любит жить, он любит помечтать,
И он молчит, когда пора кричать…
Он добр бывает, он бывает зол,
Он ненавидит из угла укол.
Он просто может…может просто жить…
Он может бескорыстно полюбить…
Он хочет стать волшебником из снов,
Который наяву всегда готов!
Он шут, он скоморох, он лицедей…
Терпеть не может праведных ****ей…
Он мало знает, но стремится быть…
…не по теченью, но он хочет плыть.
Он так как есть, он музыку несет.
Он счастлив…не всегда ему везет…
Он пишет строки, он несется прочь,
Он любит Солнце, так же любит Ночь…
Свои богатства дарит он порой,
Но и от них бывает геморрой…
Он светел в своих действиях всегда,
И искренен – вот вся его беда…
Он фантазер заблудшего мирка…
Вот вроде все, что он сказал пока…