Знаешь, Герда, а Кай весной не вернется…
Он видел смерть нагой – без единой нитки.
Ты ждешь и ловишь плачущий скрип калитки,
Тщетно роняя слезы на дно колодца.
Полно, Герда… ты глупо себя бросала
На растерзанье своре голодных волков.
Жертвы бесценны? Будут лежать на полках…
Их как любви… ну, сколько ни дай – все мало.
Веришь, Герда? Добра от добра не ищут.
Лучше бы ты привыкла, потом – смирилась.
Он же осколком чертит свои мерила,
Только ты в его вечности будешь лишней…