Я не пою на своем языке.
Мне вряд ли нужен твой плач.
Кто из нас может остаться в силке,
Кто из нас - вор? Кто - палач?
Смелее, коснись. Я не чувствую пальцев.
Стрела пролетит - не заденет висок.
Пойду за тобой, но не стану скитальцем.
А ты пропускай сквозь ладони песок.
Так зыбко-надежно играет усталость,
Зажатая в старой бутылке вина.
Мои обвинения спишут на жалость...
А пусть бы и так, им вся суть не видна.
Вода нарисует клеймо на запястье,
Огонь прикоснется, как ветер, слегка.
Спираль завивается в поисках счастья,
Мне же за счастье - родная рука.
Я запою на своем языке,
В прошлом останется плач.
Боль вместо нас остается в силке.
Ты мне - не вор, не палач.
23.04.2012-28.04.2012