Безоблачна и тепла, весна одуряет сиреневым цветом,
И всё спокойно, системно, стабильно, степенно и даже строго.
Уж нет тех апрелей и тех удушливых двадцать восьмых чисел —
А всё тоскую, будто в тех числах сокрыта святая правда.
Так мореход древний, плывущий к краю земного диска,
С грустию чёрной зрит на горизонте зубастые скалы.
Что ему Индия, что ему майя, маис и златые фрукты?
Ему бы дойти до края, а края, хоть вечность плыви, — не будет.
Так вот и мы. «Куда же нам плыть?» — вопрошал кучерявый классик.
Ан нет ответа, наша судьба — просто плыть, взметая вёсла.
Плывём в никуда и втуне, но эти двадцать восьмые числа
Как маяки светят и жгут — и в полдень, и тёмной ночью...
28.04.2012
Сравнивать с http://stihi.ru/2012/07/28/1314