А что, не медленнее дня
течёт осенняя печаль
сквозь город, стены, сквозь меня,
заваривающего чай?
Нет-нет, быстрее, чем с пером
ежевечерне сторожить
чернила мыслей о плохом,
всплывающие пережить
и их причину, и слова
из ощущаемых стихов.
Далёких, словно острова
затридевятьосенних снов.
25.04.- 28.04.12.