Одна за другой в окнах лампочки гаснут,
Ложится уставший народ.
Художник картину пытается маслом
Писать, но один эпизод
Совсем не выходит, мазок неудачен,
Родник, но совсем не живой.
Хотелось такой, чтобы был предназначен
Служить, словно пить из него
Живую водицу, которая сможет
Утешить судьбу бедняка.
А если любовь не сложилась, поможет,
Чтоб сердце не жала тоска.
Посмотришь - исчезнет и злоба, и зависть,
Потянет обнять матерей.
Под корень польёшь, и появится завязь.
И многие станут добрей.
Так думал художник, сминая окурки,
Мечтатель, рубаха - душа!
Пил кофе из старой, затасканной турки.
В кармане опять ни гроша.
Расправь же скорее поникшие плечи,
Мир злобен, ему не помочь.
Ведь ты только душу свою искалечишь,
Смотри, за окном уже ночь.
А может осталась хоть капля надежды,
Что мир наш спасёт красота?
Художник сомкнёт свои сонные вежды,
Да так и заснёт у холста.