Уже теряю грань меж злым и добрым:
хочу, как лучше, делаю всё хуже.
Ношу в себе смирительные рёбра,
что Ева получила в дар от мужа.
Они растут во мне, как ветви древа,
и защищают сердце, только слабо -
оно меня колотит, бьётся слева,
чтоб правое я различить могла бы.
Удары я приму, как милость свыше,
пусть доброе мне ни во что вменится.
И я пою всё тише, тише, тише -
в толпе всё реже дружеские лица.
И если вышло то, что не хотелось,
то даже это видимое "плохо"
пойдёт на благо, если будет смелость
сказать себе: дурёха я, дурёха...
Всё выглядит порою безупречно.
Не разглядев лукавого оскала,
я ошибаюсь искренне и... вечно -
ведь вечного добра душа искала.
06-05-2011