Врата

    

Открылися  Ворота Ночи,
И оглушила тишина.
Мерцал огонь в Священной Роще.
Испил Старик свой Рог до дна.

Он шел по неведомой дороге
Судьбой и Временем гоним
И часто вспоминал о Боге,
Который Путь его хранил.

В жару и холод, в зной и слякоть
Один – лишь с посохом своим,
Он шел, сминая в пути напасть,
Которая случалась с ним.

В пути старея и мудрея,
Он шел без отдыха, без сна,
И Времени Река, мелея,
Несла его теперь к Вратам.

Он знал, что Там и не боялся,
И знал, зачем сюда шагал,
В последний раз остановиться,
Решил пред ними на привал.

Взобрался на холм, на котором
Могучий Дуб века стоял
И землю, головным убором,
Своею тенью покрывал.

Присел под древом Старец ветхий,
Но взор его огнем горел,
Он думу думал, а на ветке
Листок его еще висел.

Он вспоминал, как был мальчишкой
И бегал босый по лугам,
А ночью над открытой книгой
О взрослой жизни размышлял.

Как чист и нежен юный возраст,
Он вспомнил, как озоровал,
Как с пацанами у погоста
Прохожих затемно пугал.

И как катались на санях
Ватагой гордою ребят
На белоснежных лысых холмах,
Затем домой брели впотьмах.

Уж сколько лет с тех пор минуло
И сколько пройдено дорог,
Каким все в детстве ясным было,-
«Вон Бог тебе, а вон порог »…

Старик сидел под Дубом древним,
Уж облетела вся листва,
И вот его Листок последний
Сорвался с места и упал …

Закрылися Ворота Ночи.
Лишь Дух задумчивый летел
Над Дубом у Священной Рощи
В том месте, где Старик сидел.