***

Проснуться в мир, где воздух чужероден,
Народы нави до озноба новы,
Где вещи силуэтами сияют,
Где ты звенишь. И веса нет. И вертит.
Часы. Их цокоток-опора - ровен.
Сова - протяжно, отрешенной нотой,
А тело спит, отбросив одеяло.

Проснуться снова. Думать о посмертьи.

Закрыто тело. Входа не отыщешь
К уютным этажеркам мысли шаткой.
Дивана лени больше нет, - и нет
Заботливого шкафчика безумий.
Твой дом кострами лихорадки выжжен,
Утрачен путь к привычному ландшафту,
Не докричаться до родных теней.

И ты один. Ты беспощадно умер.