Постарела белая береза.
Облокотилась веткой о забор.
Уже не радуют весной дожди и грозы.
Ведет сама с собою разговор.
Глаза все чаще поднимает к небу.
Взывает к Богу, помощи прося.
А Бог он был, а может быть и не был.
Дрожит береза, ветками тряся.
Все чаще на закате ломит корни,
И веток хруст сильнее и сильней.
А утром под березой ходит дворник,
Блюститель чистоты дорожек и аллей.
Глядит на дерево, качает головой:
"Как видно твой к концу приходит век.
Придется скоро попрощаться нам с тобой.
Умрешь достойно, словно человек..."