А если руки стесняются обладать
Чем-то больше, чем ничего? Если
Тело вдруг начинает дрожать
При виде скомканного на кресле
Кота? Это что? Усталость? Блажь?..
С годами приевшаяся картина:
Сижу в углу. Еще не пейзаж,
Но уже не портрет. И та половина
Жизни, что обычно уходит на сон,
Уходит впустую. По плану - утро,
Сующее первый никотиновый лом
В сырость легких. Потомки Брута
Оперируют нынче тупым ножом
На кухнях, где простор - следствие
Малого кругозора, остальной дурдом -
Результат стихийного бедствия,
В простонародье - семьи. Воронка
В раковине как центр Вселенной.
На слово, пущенное тебе вдогонку,
Грех обижаться, оно бесценно,
Ибо смысл его от количества букв
Не зависит. Оборванный вздохом двери
Поцелуй, реагирует на этот звук
Чутче, чем соседи на скрип постели.
Подавляя желание выть со страху
Перед будущим, с удвоенной силой
Сжимаю в руках синицу, птаху
Весьма капризную, но с перспективой
Стать впоследствии журавлем.
Больше похвастаться, правда, нечем.
Лишь жизнь убеждает человека в том,
Что он по природе своей не вечен.