Память молчит – утомлённый апрелем Баюн, петь неспособный, ободранный, куцый, рябой…
Мой календарь – словно кладбище павших в бою дней-близнецов, не дождавшихся встречи с тобой. Этот, похоже, туда же уйдёт на заре: крест (а не «крестик»!) привычно выводит рука новому…
Сколько ещё попадёт в лазарет, раненых пулями наших «сегодня – никак!»? Скольких ещё я своим ожиданьем убью – светлых, весёлых, похожих, как капли дождя? (Их на заре отпоёт отдохнувший Баюн, слева направо вдоль клеток-могил проходя)… Сколько их выдержат: боль в онемевшей груди, сети сомнений, зловещих бессонниц тиски?
…Лист перевёрнут. В шеренгу стоит впереди тридцать один новобранец штрафбата тоски…
30.04.2012г.