В углу моего шкафа дорогу плетёт паук.
Гнездо или сеть, для пленницы или жертвы.
И мучает мысли височный назойливый стук.
Пропащие мы или просто судьбы интроверты?
И грабли в углу устроены по хронологии в ряд.
Чужие видали, своих нет родней и дороже.
У бога за пазухой благочестивые спят,
А мы недостойные, стелим тернистое ложе.
Художники «пациентов» давно не ждут,
Натурщики по призванью с пропиской в реальной жизни.
Чистейшим золотом паутинки в углах плетут.
Лимонного сока ещё мне на рану брызни.
Ты можешь дорисовать на холсте огни,
Капроновой нитью, прошив путь от счастья к боли.
Вон тот чемодан с порога скорей убери,
И дверь поплотнее закрой, снаружи, что ли...