Тяжела судьба индейца,
Кто же в этом виноват?
Что останки полотенца
Прикрывают тощий зад?
Что надсмотрщик погоняет,
Погонялом по спине…
И не выбрать нам хозяев,
Хоть живем в своей стране.
И, вспаши хоть сто плантаций,
Не своруешь – не прожить!
Только всучат облигаций,
Чтобы бусы смог купить…
И что скво моя горюет,
Без работы до сих пор,
Варит в старенькой кастрюле
Мой зазубренный топор…
Что моим любимым чадам
В институты не попасть.
Ведь тупым индейским стадом
Боссам проще управлять.
Вот и пьет за магазином,
Краснолицая братва,
Лишь бы были б мокасины
Пинта пива и жратва.
Видно шуткой было детской
Лозунг белого урода:
Типа: «Все для вас, индейцы!,
Все для блага, для народа!..»
И индейцам наших прерий,
Надоел весь этот вздор…
«Слышишь, скво? Тащи быстрее…
Из кастрюли мой топор!!!»