Запах мяты, заваренный чай,
мои мысли настоем дурманным,
где-то там и дожди, и туманы
обитают во мне по ночам.
Ни день, ни месяц и ни год
заплачет счастье-недотрога,
внимая шёпоту пороков
или совсем наоборот -
ни год, ни месяц и ни день
закутанная в слово вечность,
приобретая бесконечность
сквозящая печаль, как тень.
Она у каждого своя,
но сводится в одно едино,
закружит, словно в вальсе дивном
под жёсткой плетью бытия.
Ну, что кружишься ты, держись
и пожалей меня немного,
как мать, встречая у порога,
перекрестись, перекрестись