У старых кладбищ много лиц
и шкура
Убитых слов.
Так много стало псов
Сбредаться в мёртвый лес,
что партитура
Безмолвных лет
играет прежний зов...
И в нём тоска,
как зыбкая фигура
В потоках ветра,
эхом голосов
Зовёт собак,
плевать ей! что структура
Бессмертия,
по сути –
лживый сон.
Кто видит сны,
тот понимает правду,
Но правда в том,
что бездыханный правнук
Ночных небес
(злой человек, не бог!)
Не удостоил зверя помнить травлю
Со стороны своих господ.
Так плох
Наш мир для псов –
не я его исправлю.