Пускай поймут потом, а не сейчас
И руку не пожмут при встрече вновь,
Ведь я пишу про вас, а не для вас
Про жизнь, про смерть и, может, про любовь.
Про то, как тяжело себя найти,
Как тяжело с колен на ноги встать,
Что с кем-то мне опять не по пути
Писал, пишу и напишу опять.
Что прежде тот, ходивший в корешах
Вдруг, в одночасье может стать чужим
И что однажды горы всё решат
Писал не я, но я согласен с ним.
Про тех скажу, кто не краснея врёт
Кто пьяный спит и кто стоит в строю,
И про красивый белый самолет
Я напишу и, может быть, спою.
Плевать на тех, кто козни строит мне
И крутит пальцем в области виска
Я жив, живу и буду жить в стране
Где жизнь и смерть на грани волоска,
Где на свободе хуже чем в тюрьме,
Где старики живее молодых,
Где целый год готовятся к зиме
И каждый раз она дает под "дых",
Где по весне ведут учёт цыплят
И мода вдруг срывается на крик...
И в том "Что делать?" кто-то виноват
Закономерность, а не пара книг.