Бродяга, послушай, я не виноват
В том, что усталость во мне - не воинственность,
Да и не смирение. Весь винный ряд
Не заградит нас от лжи и от истины.
Но как же без "но" - и поэтому дом
Прячется в пьяно-гранатовых отблесках.
И музыка линий, поэтика форм
Кутает вещи в горячее облако.
Мы тонем в дыму подступающей тьмы,
Вечер из стен - молчаливый и медленный.
И я сейчас тоже предельно размыт
В пульсе расплёсканной вишенной зелени,
В смарагдово-красном... Бродяга, когда
Мы перестанем сомненья заглатывать,
Стареющее поколенье солдат
Будут воспитывать миром и ладаном.
Я тлею уже. Ты истлеешь потом.
Мы пережитки ошибочных выводов.
Нет, не потолок. Мы уже под плитой.
В комнате-сне с нарисованным выходом.