Мир иногда становится бесконечно маленькой точкой. Смотришь только туда, думаешь только о ней. Рваные края чернил растекаются, а ты их подбираешь дрожащими пальцами грязных ногтей. Нет, только не дальше, только не шире, только не глубже. Останься точкой, той самой, той единственно существующей, единственно объективной, единственно настоящей. Вжик. Точка размазана по стеклу. Пустыня вздымается сухим песком, залетающим в глаза, скрывающем от тебя бесконечность горизонта.
Шагаешь загребая пыль невидимой дороги и молчишь. Что слова, тонущие в глубине значат для тех, кто за барханами. Для тех, кто отдыхает в оазисе среди миражей. А где-то там, в бесконечной бесконечности засохшей пустоты живет кровавое восхищение. И хочется лишь прикоснутся засохшими губами к этому цветку жизни. Среди бессмысленности иметь смысл.