Любить иных – тяжёлый крест,
А ты прекрасна без извилин…
Борис Пастернак
Иным писать – тяжёлый крест,
Тебя ж попутал бес фамильный,
И не сыскать других окрест,
Что так же, шагом семимильным,
Как ты, могли бы напролом
Искать нехоженые тропы,
Под неожиданным углом
Являть анафоры и тропы.
Ведь ты – царица меж страниц,
И все извилины в порядке,
Когда, как стая певчих птиц,
Слетаются стихи к тетрадке.
О эта пагубная страсть!
«Что наша жизнь?» – Играя словом,
Чтобы козырной стала масть,
Мы все ва-банк пойти готовы…
----
Осталось имя обыграть,
Покуда сон не смежил вежды…
Но мыслей рать похитил тать,
Не оставляя мне надежды.
А строгий критик хмурит бровь
И на меня глядит сурово:
«Надежда, Вера и Любовь –
Так тривиально и не ново!».
И я в смятении дрожу
И под стихом, почти не глядя,
Рукой неверной вывожу
Стандартное:
«От Жанны – Наде».