Кому мне можно сказать, что больно?
Что я действительно серый дым?
Я поперек стал комом, зудящим в горле;
Я сигарета, что ты скурил.
Надгробье веры, бродячее чувство,
Большое горе, гниющая плоть.
Мне дали то, от чего разобьюсь я…
Сорвите вены, снесите с ног.
Дышите чаще – я просто умер,
Как голос в сердце закрыт на замок.
Я просто стал бы зудящим ульем,
Кем стать физически я не смог.
Мой мир потух, моя вера – подлость.
Калека. Радуйтесь за меня.
Я написал бы об этом повесть,
Но вы читать разучились слова
Спросите: «Страшно?» - нет больше больно,
И оправдаться нету за что.
Сойти с ума от излишка воли
не есть сознательно хорошо.