Я, конечно, не Анна, не Белла,
И с Мариной сравниться мне сложно.
Их стихи с красотой каравеллы,
А мои – утлый плотик на веслах.
Отдаю дань чужому таланту,
К ним тянуться, как за уши к звездам.
Имена их на книгах и в камне,
А мое и припомнить-то сложно.
Мне на счастье одну только искру
От костра боготворного Дара.
Слово их уводящее высью,
И мое, чтобы зря не пропало.